Passava da meia-noite. Em uma rua de Manhattan, às margens do rio Hudson, tive de correr do que seria uma tentativa de assalto. Um sem-teto nova-iorquino corria atrás de mim com atitudes agressivas. Era 1992, e me ocorria que era o primeiro lugar – fora do Brasil – em que estive prestes a ser assaltado

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